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lunes, 31 de julio de 2023

Dr. Ed Iannuccili, columnista

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Dr. Ed Iannuccili, columnista

El hombre de hielo era de estatura media, con hombros redondeados y cejas lo suficientemente largas como para flotar sobre la parte superior de sus gafas de montura metálica. De sus orejas y nariz brotaban pelos grises. Sus dientes del tamaño de un pollito estaban amarillentos por el siempre presente cigarro. El ala de su sombrero de fieltro lucía la mancha del trabajo duro.

Su plataforma, que olía a aceite y frío y con los costados de lona colgando de aros de metal, retumbó y siseó hasta detenerse. Bajó, cerró la puerta de golpe, giró sobre la gruesa suela de su bota, caminó hacia atrás, miró hacia arriba y vio un cartel. "Está bien, necesitan veinte", murmuró. Abrió la lona, ​​miró hacia el fondo oscuro y profundo del camión, dejó el cigarro en el borde de la cama, se frotó los pantalones con las palmas de las manos y se puso los guantes.

En la parte delantera del camión había bloques de hielo cubiertos con una pesada lona de cuero. Deslizó la lona, ​​localizó el pastel que quería y con un palo de mango largo lo enganchó. Mirando por encima de sus gafas, examinó su captura y, con la habilidad de un cortador de diamantes, recogió un trozo con un pico que inició una onda de choque que desprendió un bloque más pequeño. Miró por encima de sus gafas y dijo: “Sí. 20. Tiene razón”.

Con la velocidad de un pistolero, volvió a colocar la púa en la cartuchera de su cinturón. Me encantaba verlo conducir ese pico a través del hielo; tallando el tamaño justo con pequeñas astillas que nos sobraron. “¿Puedo intentar eso?” Parecía que la elección podría ser divertida y fácil.

“No, lo siento, hijo. Es un poco demasiado dangj-a-rus”. Me lanzó un trozo de hielo.

Se puso una funda de goma sobre el hombro derecho, agarró las tenazas que colgaban del costado del camión, perforó los lados del bloque, se detuvo, gruñó y se lo puso en el hombro. Inclinado en el suelo, con gotas de hielo derretido goteando por la cubierta de goma y golpeando la parte trasera de sus pantalones y luego el talón de su bota de cuero, subió metódicamente las escaleras hasta la puerta y llamó. "Hielo aquí".

Regresó a su camioneta, enganchó las tenazas, se quitó los guantes, se los metió en el bolsillo trasero, se secó las manos en el pantalón, agarró el cigarro, lo volvió a plantar y golpeó la lona. "Nos vemos, niños".

Entró en la cabina, se sentó, pisó el embrague con el pie izquierdo, giró la llave, pisó el acelerador con el derecho y arrancó, con el motor retumbando y salpicaduras de agua cayendo a su paso.

Nuestro genial repartidor de hielo del vecindario pronto se quedó sin trabajo cuando todos se convirtieron al Kelvinator. Dudo que estuviera decepcionado.

El Dr. Ed Iannuccilli es autor de tres memorias populares, “Growing up Italian; La higuera del abuelo y otras historias”, “Qué pasó con la cena del domingo” y “Mi historia continúa: del vecindario a la secundaria”. AHORA ha escrito su cuarto libro, "Un montón de historias de 500 palabras".